Logo
Print this page

ВРЕМЯ ЖИТЬ И НЕ ЖИТЬ

Норек ГАСПАРЯН

Когда-нибудь вы задумывались над тем, что если за ведущим стаю вожаком ни одна птица не последует, то он потеряет дорогу, заблудится, если даже тысячу раз летал над теми же горами, ущельями, реками, полями и морями, городами и весями. Таков и человек. Одинокий царь... командующий  войском... учитель... Не бывает же такое? Конечно, не бывает. Нашли точку опоры?.. Ни одна стая не осталась на полпути, то есть, не оставила небо раньше времени... не зимовала вынужденно под крышами безобразных высоток холодного города... И только человек не добирается до места, остается на полпути, часто – у дверей каких-то чужих людей, на пустынной улице чужого города... И вопрос – что  потом?.. Стая знает свое место, стая всегда возвращается... А человек – нет... Память стаи  отменная... И сколько ни думаю-гадаю,  слабым опять-таки является человек... без идущего за ним... одинокий... проигравший... без неба... И только он часто теряет дар чувствовать за собой дыхание идущих за ним... И... отказывается от потерянного... Есть поражение, которое, к примеру, является победой... Неужели не интересно... Стало быть, я всегда побеждал?..

Нет, кажется, я ничего не понимаю, моя поступь вне пространства разума... Есть проблема –  уместиться. Двигаться. Общаться. Слушать тоже... У меня всегда тоже не хватало времени, и чтобы жить, и не жить – тоже. Никого же не волнует, где я остался и что сделали со мной. Почему никто не встанет рядом, не поддержит меня?.. Почему? Все так устали от меня?.. Неужели я так стар..., и опаздывающим  всегда был только я?..

Для кого я больше всего так надрывался, корпел, созидал, бился?..  Кто беспрестанно следовал за мной, горе или?.. Где я искал свою СТРАНУ?.. Найду ли я однажды?..  Мне не говорить, что возвращающихся не было?.. История блудного сына выдумана... самоутешение... красивая ложь... и желание... Хотя бы один... Видел ли кто?..

Бояться прошлого?.. Жертвенник ли, культ настоящего..? Завтра будет нашим..? Ждать..? Не опоздаем ли?..

...Куда..?

Горе, страдание рядом живущего, исход ... смерть за пределами страны... В силах ли мы представить? Я не боюсь своего равнодушия, меня не тревожит мой нейтралитет, отсутствие желания выйти за пределы личного пространства...

Теперь я не знаю, одинок ли я или...? Блажен, ты, дед, ведь говорил же ты, что хлеб в одиночку не съедается... так говорил вернувшийся из сибирей и твой брат Григор, и тот верхний наш сосед Ерванд... Усевшиеся в центре села  старики... То же самое говорила и бабушка  Анаит, хотя она вроде бы говорила несколько иначе: в одиночку не насытишься, сколько бы ни съел...

Вам довелось чувствовать голод..., угнетающий, кусающийся, без маски и подобострастия, настоящий..., никогда не отступающий…? Спасение...? В делящемся на двенадцать равных  частей куске... и в наливаемом в карас вине... Помните, вода вместо вина...?

Дайте мне точку опоры... Догадываетесь...? Я еще не утратил свою способность следовать за лидером, умею чувствовать дыхание идущего за мной... Я в силах спасти... слышите неслышный шум задыхающихся дорог?.. Ложитесь на открытые поля, на склоны гор, волны морей и поймете меня..., увидите все то, что другие никогда не видели и не увидят... В этом наша привилегия..., наше отличие...

Теперь здесь  я и раскинувшаяся передо мной истина – вся нагая... обнаженная... бесстыжая... удушающая... Все тот же наш верхний сосед Ерванд говорил: дашь человеку правду без одеяния, считай, вздернул на виселицу или же расстрелял в присутствии  тысячи людей, или же велел идти и броситься в море..., ибо соблазн гораздо сильнее мысли штурмующего космос человека... Перед подачей ты обязан примешать что-то к этой самой истине..., чтобы человек прожил хотя бы еще несколько дней ... и успел попросить прощения у Господа...

А город был моим..., и мои бумажные птички, созданные мною из исписанных листков школьных лет, парили над церковью Св. Всеспасителя Казанчецоц, над узкими и вымощенными белым камнем сверкающими улочками, выше красных крыш домов с большими-пребольшими окнами...

Я не спускался с небес...

Где ты, родной мой?.. Кто преследовал тебя?.. Почему оставил так легко, что имел?.. Простить?.. Понять?.. Отречься?.. Где правда?.. Все чужие, замкнутые, холодные... Сырость разрушает наше нутро..., плесень покорила нашу цветистую мысль... На улицах беспризорные кони...

...На небе был только я один...

Взрослые впали в детство, младшие повзрослели..., человек стал нелюбимым... Кладбище  обложило тысячелетний город... Когда и где состоится встреча живущих и неживущих?.. Принять ли приглашение?.. Кто еще прибудет кроме меня?.. С собой я возьму вино... и – хлеб... И никого не буду  убеждать, что я не так уж  стар, что я еще взойду на гору, что никому не позволю целовать меня, что принесенное мною не вода... и что тридцать сребренников – время не жить заблудшему апостолу...

А завтра нами будет распят еще один. Не спрашивайте, кто... Уже давно это не так уж важно...

Կայք էջից օգտվելու դեպքում ակտիվ հղումը պարտադիրէ © ARTSAKH TERT. Հեղինակային իրավունքները պաշտպանված են.